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Buonaparte de victor hugo.

Quand la terre engloutit les cités qui la couvrent, 
Que le vent sème au loin un poison voyageur, 
Quand l’ouragan mugit, quand des monts brûlants s’ouvrent, 
C’est le réveil du Dieu vengeur. 
Et si, lassant enfin les clémences célestes, 
Le monde à ces signes funestes 
Ose répondre en les bravant, 
Un homme alors, choisi par la main qui foudroie, 
Des aveugles fléaux ressaisissant la proie, 
Paraît, comme un fléau vivant !

Parfois, élus maudits de la fureur suprême, 
Entre les nations des hommes sont passés, 
Triomphateurs longtemps armés de l’anathème, 
Par l’anathème renversés. 
De l’esprit de Nemrod héritiers formidables, 
Ils ont sur les peuples coupables 
Régné par la flamme et le fer ; 
Et dans leur gloire impie, en désastres féconde, 
Ces envoyés du ciel sont apparus au monde, 
Comme s’ils venaient de l’enfer !

II.

Naguère, de lois affranchis, 
Quand la reine des nations 
Descendit de la monarchie, 
Prostituée aux factions, 
On vit, dans ce chaos fétide 
Naître de l’hydre régicide 
Un despote, empereur d’un camp. 
Telle souvent la mer qui gronde 
Dévore une plaine féconde 
Et vomit un sombre volcan.

D’abord, troublant du Nil les hautes catacombes, 
Il vint, chef populaire, y combattre en courant, 
Comme pour insulter des tyrans dans leurs tombes, 
Sous sa tente de conquérant. — 
Il revint pour régner sur ses compagnons d’armes. 
En vain l’auguste France en larmes 
Se promettait des jours plus beaux ; 
Quand des vieux pharaons il foulait la couronne, 
Sourd à tant de néant, ce n’était qu’un grand trône 
Qu’il rêvait sur leurs grands tombeaux.

Un sang royal teignit sa pourpre usurpatrice ; 
Un guerrier fut frappé par ce guerrier sans foi ; 
L’anarchie, à Vincennes, admira son complice, 
Au Louvre elle adora son roi. 
Il fallut presque un Dieu pour consacrer cet homme. 
Le Prêtre-Monarque de Rome 
Vint bénir son front menaçant ; 
Car, sans doute en secret effrayé de lui-même, 
Il voulait recevoir son sanglant diadème 
Des mains d’où le pardon descend.

III.

Lorsqu’il veut, le Dieu secourable, 
Qui livre au méchant les pervers, 
Brise le jouet formidable 
Dont il tourmentait l’univers. 
Celui qu’un instant il seconde 
Se dit le seul maître du monde ; 
Fier, il s’endort dans son néant ; 
Enfin, bravant la loi commune, 
Quand il croit tenir sa fortune, 
Le fantôme échappe au géant.

IV.

Dans la nuit des forfaits, dans l’éclat des victoires, 
Cet homme, ignorant Dieu qui l’avait envoyé, 
De cités en cités promenant ses prétoires, 
Marchait, sur sa gloire appuyé. 
Sa dévorante armée avait, dans son passage, 
Asservi les fils de Pélage 
Devant les fils de Galgacus ; 
Et, quand dans leurs foyers il ramenait ses braves 
Aux fêtes qu’il vouait à ces vainqueurs esclaves, 
Il invitait les rois vaincus !

Dix empires conquis devinrent ses provinces. 
Il ne fut pas content dans son orgueil fatal. 
Il ne voulait dormir qu’en une cour de princes, 
Sur un trône continental. 
Ses aigles, qui volaient sous vingt cieux parsemées, 
Au nord, de ses longues armées 
Guidèrent l’immense appareil ; 
Mais là parut l’écueil de se course hardie, 
Les peuples sommeillaient : un sanglant incendie 
Fut l’aurore du grand réveil.

Il tomba roi ; — puis, dans sa route, 
Il voulut, fantôme ennemi, 
Se relever, afin sans doute 
De ne plus tomber à demi. 
Alors, loin de sa tyrannie, 
Pour qu’une effrayante harmonie 
Frappât l’orgueil anéanti, 
On jeta ce captif suprême 
Sur un rocher, débris lui-même 
De quelque ancien monde englouti !

Là, se refroidissant comme un torrent de lave, 
Gardé par ses vaincus, chassé de l’univers, 
Ce reste d’un tyran, en s’éveillant esclave, 
N’avait fait que changer de fers. 
Des trônes restaurés écoutant la fanfare, 
Il brillait de loin comme un phare, 
Montrant l’écueil au nautonier. 
Il mourut. — Quand ce bruit éclata dans nos villes, 
Le monde respira dans les fureurs civiles, 
Délivré de son prisonnier.

Ainsi l’orgueil s’égare en sa marche éclatante, 
Colosse né d’un souffle et qu’un regard abat. 
Il fit du glaive un sceptre, et du trône une tente. 
Tout son règne fut un combat. 
Du fléau qu’il portait lui-même tributaire, 
Il tremblait, prince de la terre ; 
Soldat, on vantait sa valeur. 
Retombé dans son cœur comme dans un abîme, 
Il passa par la gloire, il passa par le crime, 
Et n’est arrivé qu’au malheur.

V.

Peuples, qui poursuivez d’hommages 
Les victimes et les bourreaux, 
Laissez-le fuir seul dans les âges ; — 
Ce ne sont point là les héros. 
Ces faux dieux, que leur siècle encense, 
Dont l’avenir hait la puissance, 
Vous trompent dans votre sommeil ; 
Tels que ces nocturnes aurores 
Où passent de grands météores, 
Mais que ne suit pas le soleil.

Victor Hugo,
Mars 1822.



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