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Enfer rouge sur la planète endeuillée.
Haine inextinguible qui se propage de mer en mer. De terre en terre. Qui éteint les arcs-en-ciel dans les cieux courroucés.
Terreur infinie dans chaque cœur d’enfant. Impuissant. Qui regarde étonné l’adulte détruire pas à pas sa maison. Sa raison.
Cris des silences tonitruants. Qui dévalent les abîmes. Dégringolent des profondeurs rougeoyantes et s’assoient sur la margelle des Prières. Toujours vaines.
Et nous. Nous nous extasions devant le soleil qui se couche entre les piliers d’un arc-de-triomphe. Qui se demande bien de quoi il triomphe.
Et nous. Nous nous demandons pourquoi la lune est bleue. Parfois. Peut-être a-t-elle simplement froid en nous regardant.
Et nous. Nous nous terrons dans le mensonge d’une beauté factice. Comme pour nous persuader que le monde tourne encore un peu rond.



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