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Il est des maux de l’Âme,
Comme des mots de larmes,
Qui inscrivent dans l’être,
Douleur en toute lettre.

Il est en nous des joies,
Que l’on reçoit en soi.
La vie nous récompense,
En enivrant nos sens.

Il est en nous des peines,
Comme en chacun des veines,
De l’intérieur qu’on voit,
A fleur de peau, d’émoi.

Il est en nous des fois,
Il est en nous la foi.
Chacun veut croire en lui,
Ce dont il a envie.

Il est des souffrances,
Qu’on garde en silence,
Espérant qu’elles se taisent,
Mais jamais à notre aise.

Il est une fois l’homme,
Qui se résume en somme,
Tout comme un récepteur,
Quelque soit l’émetteur.

copyright@PGL Pierre-Gilles Léger 22.01.2015



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