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Lassé des horizons de la mélancolie,
Beau de l’air ou ri(e)n beau, leur silence se perd
Dans l’azur mécanique où la matrice sert,
Maladive, une idée : elle n’est pas jolie !

Tentations de merde, vois-je bien la folie
De rester arrimé, sans cesse à découvert
De cette prosodie aiguillonnant le nerf
Vers une guerre indigne et toujours impolie ?

Du travail, du plaisir, de la compassion
Pour le lecteur dont seul l’intime passion
Pour mes vers, doit guider leurs desseins et leurs trames !

Faire fi du passé, soit ! Mais l’étudier
Reste un secret banal pour éviter les drames
Qui succèdent aux pas qu’on va répudier.



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