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Le poète enclin parfois à la déraison.
Solitaire rêveur en toutes saisons,
Il n’entend ni ne voit, il compose
tel un film de nos vies en prose
Du Noir et blanc colore la vie
de tons en technicolor poésie.

Témoin de la beauté, disert
De Poèmes décline en vers.
Étranger du commun,
Pourfendeur de la réalité,
Il rejette des mots, la commodité
Ils acceptent du verbe la lubricité
Il écoute seulement sa sensibilité.

De son art et de sa muse naît
Son âme entière léguée,
tel Cézanne penché sur son chevalet
de son pinceau transpose la réalité.
Élève l’âme au firmament de la pensée
Berce nos cœurs d’une tendre émotion
Et parfois saignent, modeste affliction

Étrange alchimie que la Poésie
Mystère de l’esprit, influx mystique
envoyé des cieux ange épique,
Le poète est le scribe divin
L être élu parmi la multitude
son destin , atteindre la plénitude.
De ses vers, sa seule arme,serein
Plaide la cause du genre humain

Regard acerbe sur nos pauvres vies
Sens en éveil, enchante par les mots,
Soulage en rimes enjôleuses nos maux.
Messager de toujours, colporteur indécis,
Il vient brigand chatouiller nos Esprits.
Le poète possède l’inconscient de l amour,
Ce magicien habite en chacun d’entre nous

De mes pauvres rimes pâtit la muse,
de mes modestes versets s’amuse.
quand serais-je poète, garder de l’essentiel
de la vanité et l’apparence extirper le fiel,
et enfin profiter libre, des merveilles du ciel.

François Simon alias philippe rotat
Extrait des pensées vagabondes
sur http://francoissimon.venez.fr/



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