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La brique rouge est intense, la fenêtre est murée,
Tout ça sent le musée…
S’il n’était en partance dans les reflets feuillus d’une vitre voilée.

Une femme éternue, le mortier est pressé où sourde la démence
des coups sourds sur l’enfance de son âme écrasée.

Dans les reflets feuillus d’une vitre violée,
la flamme vit, ténue :
Là les lettres s’entassent, et les brouillons fanés,
dans l’urgence oubliée d’une jaune carcasse.

de Matthieu Marsan-Bacheré



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