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Il est des matins,
Déjà si fréquents,
A peine éveillée,
Encore endormie.

Sous une bulle de rêves
Brusquement éclatée,
Je n’ai qu’une envie,
Devenir l’espace d’un moment,
Une Belle au Bois dormant !

Mais la bulle est là,
Pleine de souvenirs
Tristes ou joyeux,
Mélancoliques ou heureux,
Mais la bulle reste présente !

Et ces matins-là,
Souvent trop fréquents,
Je n’ai qu’une envie,
Retourner dans mon Bois,
Et retrouver l’âme de mon Aimé,
Celle de mon Prince charmant !



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