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La cendre me ronge, tisane au bec.
Vérité ou mensonge ?
Salamalecs ?

Si les mots font les songes, l’émotion, mec,
les connections rallonges
à l’amour sec…

Et la fumée m’enfume, stylo en main,
les douceurs que je hume sont là demain.

Si les mots s’y allument quand je m’éteins,
ces mots scient le bitume
comme rien.

Et moi qui suis de chair,
je prends cher…

de Matthieu Marsan-Bacheré



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